Maisteba Zambrano

Pedonad mi ausencia y la preocupación que os he causado.
Estoy mejor, pero aún no tengo fuerzas para contestaros. Cuando pueda lo haré a cada uno de vosotros. Os quiero muchísimo.
Que nunca os falte la alegría.
Maisteba.

QUERIDOS AMIGUITOS:ESTOY QUE NO PUEDO MÁS DE TRABAJO, CREEDME.
Por mí, estaría todo el día enganchada a vuestro contacto, frío por el medio pero cálido y entrañable por el contenido, y a contentar a tod@s, pero ayer, mi energía y fortaleza se vinieron abajo y tuve un pequeño mal rollo de salud. Debo parar un poco,(consejo de expertos). Voy a descansar un ratito, dos o tres semanas. Después volveré con vosotros. Llevo demasiadas cosas a la vez y me comprometo de tal modo con cada una de ellas que me olvido hasta de respirar. Lo que Anronroju le llama "Demasiados calderos a la lumbre", yo le he llamado siempre "Demasiadas cuerdas para un violín". Viene a ser lo mismo. Si un día se rompe una de esas cuerdas me va a dar de lleno en todo el corazón.
No creáis que os vais a librar de mí, de eso nada; no puedo pasar sin vuestros pensamientos, ideas, creaciones,comentarios y cariñitos . Me habéis ganado el corazón, ya es vuestro, y sé, porque me conozco, que ya sois "amigos para siempre, lalalara larará..."
Perdonad mi ausencia, reapareceré con más fuerzas, lo prometo.
Dentro de dos o tres días os voy a dejar un regalo musical ¡ya veréis como os gusta! Besazos. Maisteba

Tenía siete años y le horrorizaban los cementerios por las referencias oídas. Para ella eran sitios lúgubres, almacenes de pudrición, de ausencia y de frío. Luchaba contra las imágenes que acudían a su cabeza para torturarla. Había escuchado comentar a los mayores y no comprendía ese silencio eterno, esa oscuridad, ese no existir...
Una sóla vez visitó un cementerio acompañando a sus padres y acompañada, a su vez, por tres amigas de su misma edad. Antes de cruzar la puerta de entrada, aspiró una gran bocanada de aire para evitar respirar el polvo de los muertos.. Pensó que con esa reserva iba a tener suficiente para aguantar toda la visita. Apretó fuertemente los labios e hinchó los mofletes. Creyó asfixarse, pero no estaba dispuesta a contaminarse de muerte. Tampoco tragaba saliva y ésta, se le acumulaba en la boca hasta atragantarla. Comenzó a ponerse roja, roja , roja y su madre, al percatarse de ello, le gritó zarandeándola por la muñeca, "¿Qué haces...?", la muñeca zarandeó al brazo, el brazo a todo el cuerpo y la cabeza bailó sobre los hombros. En ese momento desinfló el aire retenido, escupió la saliva y miró de reojos a su madre. Como no la miraba, volvió a comenzar el proceso: retención de aire, enrojecer, zarandeo materno, escupir otra vez y así todo el tiempo, y la madre, riñe que te riñe: "¡Esta niña está tonta...!"
La niña y sus amigas se escaparon un momento de la tutela adulta y recorrieron el lugar haciendo prácicas de incipiente lectura. Aún en su inconsciencia, les tranquilizaba constatar que aquello les era ajeno. esos muertos tan viejos estaban a años luz de sus recién estrenadas vidas. Si el muerto era un infante, ahí cambiaba la cosa, hacían su duelo particular rezando un padrenuestro apresurado, alguna lagrimita y una carreraatropelladacomosilaspersiguieraeldiablo.
Descubrieron el osario, situado en un rincón del recinto. Amontonados y desarticulados, cráneos, fémures, costillas, dientes y otras "menundencias" se exponían abiertamente a la curiosidad infantil. El ser humano a merced de la intemperie compartía destino y catgoría con jirones de ropa y tablas podridas. El pánico se apoderó de las niñas ante la imagen de personas descarnadas, sin cobijo, sin pensamiento, sin voz y sin alegría.
Al llegar a casa, se duchó ansiosamente intentando arrastrar con el agua tibia, la frialdad de la muerte y la angustia de sus pensamientos.
Esa visión le costó varios meses de insomnio, y la impresión de su boca sellada, sus pies fríos y el musgo verdoso y húmedo apoderándose de sus sienes fue una constante en sus pesadillas.
La niña ya es mujer y le tiene advertido a sus familiares, pero BIEN CLARITO: ¡Un recalentón, y a volar!

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Queridísimos amigos, dos puntos

Me han pedido que intervenga en un programa de la televisión "Cena con Cine" del Canal extremadura. Se trata de proyectar una película y de que ésta, sea previamente comentada por una persona. La película en cuestión es LOS JUEVES, MILAGRO, de Berlanga. Ya la he visto, pero como sé que tod@s sois listíiiiiiiiiisimos, he decidido pediros ayuda porque vuestras honorables aportaciones me vendrían, de perlas.
Me he acostumbrado a vosotros y a vuestros comentarios y es que...¡vamos, que no, que no puedo pasar sin ellos!. ¡Qué cara!, ¿verdad?
Bueno, haced lo que queráis, no os reñiré por no hacerlo, pero si lo hacéis os prometo mencionaros en los créditos.
GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS.

EL DÍA DE LA MADRE

“MATERNAL: EL ORGANISMO DE LAS MUJERES ESTÁ PUESTO AL SERVICIO DE UNA MATRIZ: EL ORGANISMO DEL HOMBRE SE DISPONE PARA EL SERVICIO DE UN CEREBRO”. Federico Arvesu, médico y jesuita/La virilidad y sus fundamentos sexuales, 1962.

Esta frase y otras como estas han contribuido a formar el pensamiento que, aún hoy, considera que el destino de la mujer es su función biológica.

En base a esto, cada año se celebra el día de la Madre: Homenaje a “esa mujer tan dulce y sonriente de inmaculada frente, teñida de laurel…” y de ajo, perejil y cebolla. Ejemplo de abnegación, entrega, sacrificio…bueno un sinfín de atributos que adornan el alma femenina convirtiéndola en una mártir.
Estas loas no se han hecho de forma desinteresada y no las considero, tampoco, favorecedoras para la mujer. ¿Esa inmaculada frente se supone limpia de pensamientos, es decir, sin rastro de ideas ni de complejidad?, ¿es una virtud la abnegación total y absoluta en pro de los demás, olvidándote de tu propia existencia?...
Según los valores sociales, la mujer –madre- es lo fundamental y todas sus acciones deben girar en torno a ese hecho biológico. Es un orgullo ser madre, efectivamente, pero es deseable y necesario cultivar otros aspectos enriquecedores para la persona y que la condición maternal no debe excluir. El fin de la mujer es su realización como ser humano dentro de un complejo abanico de posibilidades tanto físicas como intelectuales.
Hace unos días me encontré con una amiga que se consideraba un bicho raro por no sentirse vacía cuando sus hijos se habían independizado y sin embargo sentir satisfacción al haber cambiado su papel de mujer-matriz por el de mujer-persona. Me decía: “Quiero a mis hijos, les he dedicado toda mi juventud, mi tiempo, mi mundo. Les he entregado todo lo que tenía, pero cuando han cortado el cordón umbilical y se han independizado, no me siento mal. He corrido a mi propio encuentro después de tantos años de olvido. Ahora soy dueña de mi tiempo. Mi corazón, hasta hace poco ocupado exclusivamente por ellos, ha comenzado a llenarse de cosas que anhelaba. Mis horizontes se han extendido hacia otros paisajes de mi geografía humana y la mente, liberada de obligaciones maternas, camina ilusionada hacia proyectos no contemplados como propios de mi género.
He entendido que la maternidad además de ser un acontecimiento maravilloso y un hecho indispensable para continuidad de la especie, es también un aspecto parcial de mi existencia. Ni todo ni lo único. La vida en su globalidad es lo más importante, la búsqueda de la felicidad a través de la realización personal. He pensado entre otras cosas: Ahora me toca a mí, ¿Por qué no antes? ¿Por qué la maternidad te sustrae de ti misma durante tantos años? ¿Quién ha castrado nuestras infinitas posibilidades en pro del hecho materno?
Estoy orgullosa de ser madre, me encanta ver cómo mis hijos han crecido vitales y sanos y, en la actualidad, son felices recorriendo el mundo, ávidos de experiencias y de vida. Deseo que me quieran como la mujer que les dio vida y afecto y que me aprecien y valoren como persona. Me gusta que en nuestros encuentros y visitas disfrutemos juntos soñando realidades y compartiendo recuerdos gratos, pero no deseo que su ausencia me hiele el corazón. Mi papel de hembra reproductora está cumplido. Hoy, mi papel de PERSONA está maravillando mi existencia.”
Añadía que hace poco envió un mensaje a sus hijos: “Si os acordáis, mandadme flores para mi cumpleaños, ya que cada día celebro el momento en que me encontré con la vida, pero por favor, no me regaléis electrodomésticos el día de la madre: Estoy en guerra con ellos”.

"AL ISLAM"

Estuve allí, embriagada de belleza pictórica y en amable compañía: brindis, besos, sonrisas y todo eso perfumado por "las flores del bien", presencia viva de Pprompeolas.
Muchas veces he proclamado que mi hermano es un gran artista, pero como ser humano no tiene adjetivos. Las palabras no alcanzan a expresar su grandeza.
Os aseguro que el agradecimiento que transmite a Pepe, en su carta, es tan auténtico como el afecto que pepe demuestra hacia él. Creo que tanto uno como otro son individuos de altura, "raras avis" de esta sociedad, dignos de ser queridos y admirados.
Me complace enormemente que en esa carta abierta mencione a Paloma. Si la conociérais os enamoraríais de ella. Es un ser delicado y limpio que sobrevuela lo terrenal y roza la mismisima alma de las cosas. Es la compañera de mi hermano, su amante, su divinidad, su hada madrina...
En sus "Moiras", reflejadas en esa orilla del rio Guadiana, que desdobla su personalidad española y portuguesa, han construido su paraíso, un paraíso sin dioses, sin serpientes, sin pecados ni castigos. Allí, en su exilio interior y lejos del mundanal ruído, entonan un "beatus ille" entregados al arte y a la naturaleza, dejando abiertas las puertas de su casa para el sosiego y abrigo de sus amigos.

EL ARO DE LA EDUCACIÓN

Como está mandado cuando tuve un hijo lo llevé a la escuela. Hasta ese día aprendía de los juegos , de la calle, de sus amigos, de sus descubrimientos, de sus aciertos y errores, de sus experiencias vividas en libertad, pero mi hijo perdió la libertad el dia que fue a la escuela, al instituto y a la universidad (o quizás antes, desde el momento en que planifiqué su vida sin pedirle opinión ni permiso), inducida por la idea de que todos los niños y niñas deben ser instruidos de acuerdo con el grupo social al que pertenen. El sistema cuida mucho esto. Se encarga de garantizar una educación, dándole el nombre de DERECHO A con el fin de estandarizar las conductas y uniformar las mentes; porque si cada uno tuviera una conducta propia y una mente especial, ¿cómo se controlaria tanta diversidad? Eso resulta muy peligroso para los que se empeñan en tenerlo todo bajo control.
Si unos padres no "meten" a sus hij@s en la enseñanza oficial, para evitar que los reduzcan a individuos estándares, la policia se encarga (por la razón de la fuerza) de que esos niños pasen por el aro social.
Censuro mi cobardía por haber cometido la atrocidad de obligar a mi hijo a atravesar ese aro de fuego, porque saca muy buenas notas, sí, notables, sobresalientes, incluso matrículas de honor, ¿horror?, pero mi hijo no es feliz. Vive angustiado intentanto superar la nota de selectividad de sus compañeros, para así encontrar posteriormente el mejor trabajo, el mejor sueldo, que le proporcionará en el futuro el privilegio social que obtienen los MEJORES.
Mi hijo al fin, ha asumido el MODELO. Ya es uno más, o más bien ya es NADIE.
Esta es la educación que perseguimos, eufemísticamente camuflada en valores que sólo toman forma de discurso, pero lo cierto es que verdaderamente lo que transmitimos los adultos, desde la casa, escuela, instituto, universidad, medios de comunicación y fundamentalmente desde nuestra ética cotidiana, es una educación basada en la insolidaridad, en la sumisión a las leyes (aunque sean injustas) y al principio de autoridad (aunque no sea moral), basada en la competitividad, en el consumo, en el miedo, en la hipocresía, en el sacrificio del ser por el estar, en la ausencia de cualquier crítica o comportamiento que desestabilice lo establecido.
Ni padres ni educadores sabemos romper esta contradicción, porque todos hemos sido educados en ella y por otro lado tememos convertir a nuestros hij@s en marginados sociales. Pero lo más triste es que a muchos no les interesa romperla; siempre han sido partidarios del "orden" social, de la injusta distribución de la riqueza, de los privilegios sociales, de la represión a la crítica, del respeto a la autoridad y a las jerarquías, de la intolerancia a los modelos no normalizados (pensamientos heterodoxos, ideas políticas o religiosas diferentes a las imperantes, sexualidad libre, conductas átípicas...)
Creo que todos los responsables de la educación somos los que, desde muy pequeñitos, les abrimos una chimenea en la cabeza para esfumarles las ideas propias y evitarles tener conflictos con el exterior, mientras por otro lado, le inyectamos en vena directa al corazón, todos nuestros repetidos fracasos.

MI PADRE, UN SOÑADOR DE 85 AÑOS

Hoy quiero hablar de mi padre. Lo presento orgullosa a vosotros, mis amig@s del blog. ¿Veis que guapo es?
El domingo estuvimos visitando la exposición que mi hermano tiene en Portugal y nos hicimos estas fotos.

Tiene 85 años y es como un niño ilusionado, continuamente elucubrando sobre la esencia humanidad y la existencia, disfrutando de las pequeñas cosas y viviendo cada día.
Aprendió a utilizar el ordenador a los 80 años y en su compañía pasa largos ratos contándole vivencias y pensamientos, casi siempre metafísicos, con la esperanza puesta en un mundo mejor, sin maldades ni guerras (así lo dice él).
Deja el ordenador y pinta sus sueños. El mundo que desea lo sitúa en un universo mágico en el que el ser humano es libre.
A continuación, entre partituras y clarinete, interpreta tangos y boleros que siempre fallan en la misma nota. Todos conocemos de memoria la melodía, incluida la nota errónea.
A menudo me cuenta un sueño que, desde niño, se le repite con frecuencia: Le crecen alas y se pone a volar.
Leer es otro de sus recursos cotidianos para emprender el vuelo. Conoce de memoria las rimas de Bécquer y de toda la vida se las recita a mi madre, haciéndola musa protagonista de todas ellas El espíritu del romanticismo parece que fuera su legado de nacimiento.
Sus nietos pequeños han conseguido deshacer la coraza con la que le vistió la educación machista, y ahora, en carne viva, aflora su mejor él, y la ternura le fluye a borbotones.
Tiene heridas de guerra marcadas en su mirada y maldice la muerte de todos los inocentes.
A veces, una nube le nubla la frente y recuerda el poema:
Yo no le temo a la muerte, pero ¡AMO TANTO A LA VIDA!
En esos momentos se convierte en mi hijo y me invento alguna historia para sacarlo ileso de la pena. Como sé que el chocolate le encanta pero la salud se lo desaconseja, lo salvo de su sentimiento de culpa diciéndole que se ha descubierto su valor terapéutico contra la depresión y beneficioso como retardador del envejecimiento. El quiere creerse mi mentirijilla y se confía en mis manos, disfrutando como un niño de los bombones que le llevo (esto no podré leérselo para no estropearle la coartada).

Continuaré con mi madre.

LA POESÍA SE EXPLICA POR SÍ MISMA

Los formales y el frío

Dos intelectuales formales, muy formales, se encuentran a menudo para hablar de temas transcendentes, siempre de lo que está fuera de ellos, quebrantos asépticos que no pongan en peligro sus intimidades, que no desvelen al otro la desnudez de su esencia. Después de muchos encuentros racionales y protocolarios en los que apenas conocen sus nombres, el azar les cierra las puertas del recinto intelectual y se encuentran perdidos en sus desconocimientos mutuos. El silencio es una losa sin piedad sobre la nada. La noche está muy fría y sus miradas vagan entre la niebla jugando al escondite con la del otro. Él, en el travelling de su mirar furtivo, observa a hurtadillas unos pies “indefensos y tristes" que salen de las sandalias de ella”. La visión indefensa de esos pies le conmueve con inusitada ternura. Entran en un café para protegerse de un frío inmaterial mucho más hiriente que el frío físico del exterior. En el local, murmullo de charlas y risas y tintileo de cucharillas de café sobre las tazas. El escenario va ambientándose de sonidos y calor humanos. Ellos, sentados el uno frente al otro y envueltos en el humo de los cigarrillos, observan mudos y algo incómodos, el vaho cálido condensado en los cristales. Entre la luz tenue y acogedora descubren los ojos del otro, y más profundamente, sus miradas. El ambiente reconfortante y cálido va diluyendo el hielo de sus distancias y comienzan a indagar, naturalmente y sin saber cómo, en el territorio humano que hasta ahora se habían vetado.
“Dos cafés y una copa, por favor”. Sus miradas se cruzan y aparecen el color de los ojos, de él, y la delicadeza de las manos de ella.
Los temas comunes de trascendencia y quebranto dan paso a una observación cercana y dulce en la que el amor es cómplice absoluto.
Fuera del café el frío es aún más intenso pero ellos ni se enteran. “Vamos a mi casa y te preparo un café “, dice ella. El café fue la llave que abría lo privado…Risas, confidencias, roces encontradizos… “¿Otro café? El tono de ella era la invitación explícita de transitar su mundo. La respuesta de él mirándola a los ojos, fue susurro y aceptación insinuante… “¡Sólo me falta que me quede a dormir!” Una mirada tímida dirigida hacia el suelo, y la voz atenuada por la intención pudorosa de su invitación, contesta …”¿Y por qué no te quedas…?
En esa noche eterna, el amor acaparó el escenario y ellos, dos desconocidos hasta el momento archivaron sus legajos formales y comenzaron un diálogo sin palabras reinventando el sempiterno idioma del amor. Transitaron sus caminos ocultos, bucearon sus lagos insondables, escalaron sus montañas abruptas, encendieron la luz de sus sombras y obtuvieron las respuestas amables de su piel.
FIN

¡Oh, qué situación tan bonita! Siempre me pongo en el lugar de ella, no puedo evitarlo.

Bueno, pues con esta mala prosa, sólo he intentado (por si alguien no lo conocía) predisponeros para disfrutar, ahora sí, del poema madre de este escrito. Veréis qué cuatro pinceladas poéticas tan elocuentes y hermosas:

LOS FORMALES Y EL FRÍO

Quién iba a prever que el amor ese informal
se dedicara a ellos tan formales

Mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa la de ella
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de el tomaba nota
de cómo eran sus ojos los de ella
pero sus palabras las de él
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o, como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la hoche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la slida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a casa, la de ella
ya el frío estaba en sus labios, los de él
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos
una hora apenas de biografía y nostalgias
hastaque al fin sobrevino el silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas

de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies frios los de ella
después ella besó sus labios los de él
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no duermieron.

PD/ Como veréis en mi visión anterior, todo lo que he dicho, después de leer el poema: REALMENTE SOBRA.